У авангардистов птицы падают
В небо,
и земля иначе вертится,
Всё у них как надо, всё охвачено,
На сегменты вся земля поделена -
По местам вселенная расставлена -
Их метфоричная вселенная…

Все авангардисты - люди лучшие,
Их мероприятья - очень трезвые.
Вроде бы они должны быть резвыми,
А на вид ребята очень скучные.

Как придешь на их мероприятие -
Хочется от них под стулом спрятаться,
Хочется достать коньяк немедленно
И, его хлебнувши, комментарии
Выдавать из зала неприличные…

И куда ж мне деться, сиротинушке? -
Разбежались все мои товарищи:
Кто умолк, кто умер, кто повесился,
Кто в окно шагнул, водки выпивши,
Кто уехал в страны далекие…

Одинока, узка моя тропинушка.
Я одна бреду по лесу темному.
Только тени вокруг меня шевелятся.
Птицы не поют, не светит солнышко.
Нету света, воздуха и времени,
Нету слов… а что же есть? Не выразить.

И стихи мои такие странные,
Может быть - совсем косноязычные,
Совершенно глупые, непрочные,
Дунь на них - они исчезнут сразу же,
Что же вместо них тогда останется?